Солнце как подарок, конец лета. На тропинку заползают травы.
Лёгкая дымка против  рассвета. Где то там мой дом.
Я бегу на восток, в сторону рассвета, в сторону дома. 
Всё родное, всё заждалось меня. Дверь откроется, после долгой разлуки, войдёшь, как 
юркнешь в тёплую свою постель, на улице ливень. Деревья умыты. 
Я тихо мечтаю вечно бежать к Дому и не достигнуть порога, не коснуться его реальной 
окаменевшей мишуры, всплесков эмоций, планов, страхов, отчаяния. 
Осень окружила бархатом вскопанной земли, укутала Дом тихой, золотой вязью печали. 

Sun as gift, the end of the summer. The grasses begin to crawl to the path.
Light haze against the dawn. Where that is there my house.
I run to the east, to the side of dawn, to the side of house.
Entire native, everything was tired of waiting me. Door will opene, after long separation, you will enter as whisk into your warm bed, on the street shower.Trees are washed.
I quietly dream to run eternally to the house and not to reach threshold, not to touch its real
the hardened tinsel, the splashes of emotions, plans, fears, desperation.
Autumn surrounded by the velvet of the dug earth/ground, wrapped house by the quiet, gold band of the grief

Бывает. Бывает.
У Сергеева-Ценского имеется произведение "Печаль полей". Лютая депрессия может навалиться по прочтению. Особенно, если юные мозги.